А Кэтлин кажется сошла с ума. Она не спит уже второй день.
Все её инстинкты озадаченно на неё взирают из своих уютных гнездышек и в унисон тихо скандируют как сборище фанатов-футболистов "Спать-спать-спать"...
Смысл бытия, тот ваще кажется тихо повесился гдето в темном углу сознания Кэтлин. Кэтлин не уверена, но тихий скрип где-то на границе слышимости как раз очень напоминает скрип раскачивающегося в петле из нитки от чайного пакетика тельца.
Инстинкты набираются наглости и начинают бить молоточками с внутренней стороны висков. Слажено работают, сволочи.
И разве это не сумашествие - отправить мужа в москву встречаться с друзьями и т.п., а самой вместо того чтобы впасть во все тяжкое, засесть на всю ночь за бухучет, а сейчас вернуться с курсов и вместо того чтобы спать, сидеть и втыкать на гору грязной посуды и с подлым смешком прислушиваться к судорогам смысла бытия, бьющегося в петле из нитки от чайного пакетика.
Пора его спасать. Пошла таки спать.