Прошедшие выходные были безумными.



Ни с того ни с сего сорвались с подругами в ночной клуб. Благо он через дом, того дома, где подруги снимают комнату и куда я иногда заваливаюсь посмотреть как Ольга вышивает крестиком, а Женька, слабо матерясь, повествует о своих карьерных перепетиях.

Что пили? Не знаю. Но что-то, что хорошо закусывается свежим лимоном, и что бьет в голову по самый мозжечок.

Сквозь шум, ор музыки и тени танцующих людей пробивается некто:

- Тебя как зовут? - спрашивает, оря прямо на ухо, иначе ничего не услышать.

- А тебя?

- Денис!

читать дальше