Я жду седьмое марта. И не потому что это предверие некоего сомнительного праздника, а потому что в этот день я обрету обратно свою комнату. Уезжает загостившийся на 4 месяца гость. Как я скучаю по своему комоду, в котором столько разного моего хлама... а еще я скучаю по закрытой, запертой, заколоченной, замурованной двери за которой я смогу спокойно встать на весы и порадоваться за свои обычные 57 кг., а потом напялить свой самый красивый любимый костюм и повертеться перед зеркалом (и что бы ни кто не ворчал "че вертишься, ну красивая, красивая!" или зажечь ароматическую палочку, отвечая ворчащим родителям "это приятней чем сигареты!" или высыпать на ковер всю свою бижутеррию и перераскладывать её по коробочкам, покетикам, шкатулочкам...
Ребяты, я вас люблю, но дайте же мне поскорее уйти из проходной комнаты и забиться в свою норку.